Взгляд

На улице дождь моросит без конца,
Срывая листву то и дело.
Какой уже день на тебе нет лица –
Душа ко всему охладела.

И, словно читая чужое письмо,
Где строк откровенная скука,
Ты снова в настенное смотришь трюмо
Задумчиво и близоруко.

Страницы